С годами труднее мне сдерживать память.
Как ткань обветшалая, рвётся она.
И в дыры её мне срываться и падать,
Туда – в пустоту, где ни стенок, ни дна…
И не за что мне на лету ухватиться –
Обрывки событий, невнятная речь…
А рядом я вижу знакомые лица,
Которые важно мне было сберечь.
Они предо мною проносятся, молча.
Но вдруг я увидел – тихонько скользит
Знакомый до боли мне маленький мальчик,
И смотрит серьёзно, и пальцем грозит.