Гений?
Нет! И без этого джинсовой хрени
Полно.
Донырнуть, не бояться… вот оно самое дно.
Мира?
Что ж ты спать не даешь, чертова лира?
Поэту?
Какому поэту… кончились. Нету!
Умерли?
Нет. Просто забыты. Так вот и сгинули.
Револьвером.
Шпагою. Пулею. Книжкою пыльною за шифоньером.
Убиты.
Образы светлые…мути стаканом…плеснули…размыты…
Прячутся.
В руки не взять. Не даются. Стоят под иконою плачутся.
Где-то.
Им невдомек, что забыли-закинули книги поэтов.
24.01.09 г.