Камнепадом охрипшего горла,
Не жалея ни связок, ни сил,
Он будил обывателей города
И с улыбкой в запой уходил.
Подтяните колки настроения
И дожуйте скорей бутерброд!
Просыпалось страны население,
Превращаясь под песню в народ.
Струны рьяно вгрызаются в пальцы,
Голос душу изнанкою рвёт!
Это вам не романсы от Вяльцевой -
Это парень с Таганки поёт!
Так и жили, и пели, и пили,
Согреваясь на кухне молвой,
Потихоньку друзей хоронили
И гордились великой страной.
Всё ушло, и под солнце фанерное
Безголосый мальчишка поёт,
А мне помнится кровное, нервное,
И ночами уснуть не даёт.
Может нужно, совсем по-другому
О Володе Высоцком пропеть?
Но комок, подступающий к горлу,
Не даёт подлецом умереть.