Мы

Евгения Артёменко
               
                МЫ.
         
            Не уходит прошлое бесследно,
            Каждый миг ваяем облик свой,
            А "плод времен"   хоть выглядит победно,
            Не понимает сущности одной,
            Такой всего малюсенькой детальки:
            Зачем и для чего сей многотрудный плод?
            Чтоб быть ничем в том грустном катафалке?
            Ну кто тогда " непостижимый мот"?
            А если все сложней и интересней?
            И в творчестве времен играет нота: МЫ?
            В какой-то ипостаси  " МЫ"  чудесней,
            Как звездный шквал среди просторов тьмы?