А мы идем, и оставляем пятна
на всем, чего касается рука,
стремимся в высь, летим за облака,
чтоб обожженными упасть обратно...
На всем, чего касается рука,
зияют резкими отметинами пятна.
А боль ушла, а боли больше нет,
в помине нет, как решено отныне.
Попробуем напиться и в пустыне,
даже на камне оставляя след.
В сердцах надежда незапятнанная стынет,
а боли нет, в помине боли нет...
На ветках иней, на груди – кресты...
Узнать бы нам, куда идем, до темноты.