Бывает так: мне кажется, что смерти
Прекрасен лик, и сладко – умереть…
Мы в этом мире, словно в круговерти
Сплошного зла. Добра нет и на треть.
И вот ещё: быть может, над могилой
Та, что сейчас безмерно далека,
Мне станет ближе. Тихо скажет: «Милый,
Мы здесь чужие, мы – как облака,
Которые проплыли, пламенея,
И влились в свет закатного огня…»
Нет! Всё же лучше быть живым и… с нею,
Чтоб не жалела мёртвого меня!..
