Скрылась луна, затененная теменью.
Что-то там бродит – в моей крови.
И, как всегда по осеннему времени,
радость уходит, зови - не зови.
Осень. Октябрь. Тоскуешь и плачешься
в чью-то жилетку. Стыдишься потом.
Взять бы вот – набело переиначиться,
и не жалеть, и не помнить о том.
Чтоб не бояться крадущейся темени,
теней на стене в час, когда я одна.
Чтоб не звенела тоска та осенняя
в нервах, натянутых, словно струна.