Ну, что с того, что я умру?
Вздохнут собратья по перу?
Да на поминках обо мне
Родня поплачется родне?
Ну, что с того, что я умру?
Взойдет же солнце поутру.
И птицы будут звонко петь,
И дети в небушко глядеть.
И дождик брызнет на газон
Весенний, легкий, словно сон.
И что за диво — умер я?
Была бы Родина моя!
Но я не должен умирать,
Скрывая страх — в аду сгорать! —
В надежде — райские цветы
Напудрят нос пыльцой мечты.
А дома, без моей руки,
Заплачут горько старики,
И боль, что с ними я делил,
Измучит их превыше сил,
Поскольку рано я ушел.
Оставив всё на произвол.