Такие вот ночи,
просроченные,
не наши,
не мы к ним на полпути…
Такая вот…
с нежностью
за многоточиями,
строка,
обращенная к памяти…
Пиши,
что не слышишь
мои вдохи – выдохи,
и дело не в том,
наверное,
что ты обрываешь
мгновения – промахи…
мои вдох-но-вения…
А в том,
что так важно…
что счастье доказано…
болтается на волоске.
Что спит недосказанность
небом за пазухой,
и жизнь налегке…
Слова заколочены
многоточиями,
добротно пиши,
на века.
Такая вот вечная,
незаконченная…
твоя и моя строка…