та бабочка, что несет на крыльях своих рассвет,
немое беззвучие снов, твой первый эксперимент,
незавершённая суть, без стати уставших рифм,
я сочиняю миф, ты обнимаешь гитарный гриф...
в бутонах несказанных слов, той бабочке так горячо,
в строках соцветия букв, больше не водится пчёл...
а собранный весь нектар, не выпьет одна пчела,
ей нужен, как минимум, тот, отвыкла она одна,
кто в смелом полёте души, не выключит Божий свет,
мир вымолит на языках, словами, которых нет...
>> посв. вере п. <<