(Я долго надеялся, что это устареет...
Но - не судьба.)
Мне теперь одна дорога -
в привокзальные сортиры,
Нынче, больно не убога,
не простецка песня лиры...
Если ты не льёшь порнуху,
пополам с безгрешным матом,
Закатает критик плюху,
обозвав дегенератом.
Ныне Лермонтов - в запасе,
а Высоцкий - для подонков.
Не нужны стихи, мол, массе -
только лишь элите тонкой!
Что стихи! Взгляните - проза;
пастбище постмодернистов.
Коль без зауми - угроза,
цель для бойких журналистов.
Чтож, уйду в сортиратуру,
буду ручкой пачкать кафель!
Здесь плюют на редактуру,
шум воды, обёртки вафель...
Вдруг, занять удастся нишу?
Конкурентов, правда, много -
издавна в сортирах пишут,
не стесняясь, в общем, слога...
Мне с мэйнстримом не ужиться!
Это - только для элиты.
Надо мне в сортир ломиться!
Там с народом буду слит и,
может быть, кумиром стану -
Я! - общественной параши...
Господи! Когда ж устанут
Грязью мазать души наши?...
***
Это - к сведенью: 2003-11-22 02:35:28.