Этот стих пишу я ночью
При мерцающих свечах.
Раскололось небо в клочья,
Нагоняя в душу страх.
Ветер воет, бьются в окна
Капли крупные дождя,
Вся вселенная промокла
До последнего гвоздя.
Но зачем под злобной бури
Дикий аккомпанемент,
Я пишу? Возможно, с дури
В драматический момент
Я пишу стихи про небо,
Что синее синевы,
Про луга, про запах хлеба,
Запах сена и травы,
Про огонь в ветвях рябины,
Про дорожку от луны
На пруду, заросшем тиной,
Как преданьем старины.
И про то, как речки линия
Тёмной жилкой в янтаре
Кружевной платок из инея
Примеряет на заре.
Под раскатов дикий хохот
Меня молния слепит,
Я пишу под бури грохот
То, о чём душа болит.
Я пишу про Русь Святую,
Про её больной народ
И про истину простую,
Что никак он не поймёт:
В злобе жить– себе дороже,
Улыбнись соседу,
И… за дело! Вместе сможем
Одолеть все беды.
За окном грозит стихия:
"По моим приметам
Ждёт тебя с твоей Россией
Скоро конец света!
Я не зря разбушевалась
И валю деревья,
Вам осталось совсем малость,
Размету вас в перья!"
Ветер взвыл, свалил берёзу,
Вырвал как былинку.
Зря всё это! Нам угрозы
Слышать не в новинку.
Нас пугать - пустое дело,
Злоба - от бессилья.
Русь для взлёта ввысь созрела,
Расправляет крылья.
Стихнут кризис со стихией,
Солнце не погасло.
Снова небо над Россией
Завтра станет ясным.
P.S.
Но пока не до парадов,
Достиженья куцые.
Душат нас два мерзких гада:
Хамство и коррупция.