а я все так же читаю Бродского по ночам,
ничего не понимаю в жизни как таковой..
стараюсь не размениваться по мелочам,
играю в пресловутый самоконтроль..
и все та же музыка в моей голове,
тот же стих временами переходящий в крик..
настроение не в минусе, но на ноле..
и знаешь, наверное, я привык..
убаюканый течением января,
забываю для чего изобрели календарь..
и названия дней ни о чем уже не говорят..
за январем точно так же уйдет февраль..
эти стены насквозь пропитались мной,
их, наверное, даже слегка тошнит..
если бы я плевал, потолок бы сочился слюной..
[извини, эту строчку некому сочинить]
за окном третий день идет снег..
снова я не умею по кому-то скучать..
может, снег не подвижен, и мы все летим вверх -
предпоследний способ научиться летать..
жизнь прожить, борясь с притяженьем земли,
зная точно, что каждый в нее уйдет..
люди - это, в принципе, корабли..
только все мы намертво вмерзли в лед..