Зачем на свете есть любовь?
Зачем она жестокая такая?
Зачем, как лава, льется в венах кровь,
Потом, как айсберг в океане, замерзает? …
И кто придумал это чувство?
Кто дал название ему?
Наверно, он считал за чудо, -
Дарить себя кому-то одному…
Но разве он не знал, что так бывает:
Даря себя, не думаешь порой,
Что сердце человека так не замирает,
И что не льется лавой в его венах кровь…
Что он не ждал, … не думал, … не страдает…
И вся его любовь – твоя иллюзия, мечта…
Ну почему в жестокой жизни так бывает,
Что безответная любовь твоя жива?! …
Она не выдумка, не сказка, не иллюзия,
Он живет средь нас, она жила, и будет жить!
И люди будут жить с ней, вечно мучаясь…
Она ж из них – трагичные веревки вить…