"За рубашкой в комод полезешь, и день потерян."
Иосиф Бродский
Знаменитый комод Иосифа Бродского... Кумир миллионов и главный кутюрье Стихиры смастерил его крепким и тяжёлым, гораздым на неожиданности, приятные и, наоборот, непредсказуемым по своему отклику в умах поклонников, как сундучок Пандоры. Кто только не совал руку в комод Иосифа Бродского! Однако если Мастер потерял на этом один-единственный день, то его "подвижники" - многие жизни, целую вечность. Они и сейчас бредут среди всклокоченных сгустков пыли заветной Рубашки - рубашки Мастера! Некоторые умудряются даже носить её, причём, с переменным успехом, - что лучше, чем ничего. Смею надеяться, найдутся ещё те, кому передастся эта потная эстафета от Мастера. Впрочем, недостатка в них никогда и не бывало. Поэты! На старт!!! Бррррроооодсский!!!!!!!!!
P. S. Говорят тоже... Бродский то, Бродский сё... Все топиться - а чем я хуже?... Вы в Комод рукою - и я в ногу с нашим общим личным временем. Ну-ка, ну-ка! Где там наша заветная рубашка?!
***
За рубахой в комод и с концами... обвалы белья.
ну, а там уж весна... и покамест себя вызволял
из-под пыльных завалов, за окнами крякнул уж лёд.
сумасшедшим подснежником всплыл из глубин пароход...
нет, с ума не сошёл я - пеняй своему психиатру!
что не встречу в тряпье баснословном я утро в палате,
долгополой спелёнут, словно в мавзолее, моралью, -
и не спустятся с облака северного санитары -
не заломят мне рук в драматическом зверском угаре.
и мгновенью не остановиться, пусть даже урод
этот сгусток минутный, безумен, заворот кишок
против стрелки часов провоцирующий у пространства, -
поперхнётся пером, - мир-голубка - как кролик из шляпы...
***
Этой весною с ума не сошёл я, не оступился...
И поребрик весенний у края дороги резвился.
Насвистывал гимн, проходя мимо капищ, где ветер
венки примерял на забаву себе и свободному Богу.
Я видел танцующие с мёртвыми небоскрёбы
зимою, в канун Рождества. Вспоминая, как летом
Щекочет за ухом волны голубым волнорезом.
Подо мною мычала подушка-бурёнка, с тоскою
по тебе, я нещадно намял ей бока головою
и спросонья, сопя, застрочил аж на тысячу строк,
с чем и примет меня на том свете почивший Джон Донн.
Улыбнётся Урания, вылиняв ворсом пространства, -
это голое время, сулящее мне постоянство.
http://stihi.ru/2009/09/17/3295