В Усопграде хлопья пепла,
Словно снег, кружат над вами,
Засыпая, как в нирване,
Им засыпанное в ванне,
Тело в пепле засыпает…
Но душа уже ослепла,
И не Фениксом из пепла
Восстает, а только чертит
Прямо – прямо по экрану.
И прямой – по монитору…
И гудит, как будто хором
Чинно Библию читают
В чем-то чёрном визитёры…
И кружится кружевами
Ряса в хлопьях, цвета смерти.
И не ангелы, не черти,
Ту прямую прямо чертят…
Из холщёвого вертепа
Веет пепельною манной,
Всё размыто и нелепо.
И до трепета туманно...
Словно снег, она ложится
На всё то, что засыпает,
И, конечно, засыпает….
А, возможно, только снится,
Словно серый сон дымится…
И клубится он и длится,
Длится, длится, не мигая…
Без границ конца и края,
Как сова – ночная птица,
Как колёс тележных спица,
Как мелодия глухая...
И в глазах у вас троится...
И от ужаса не спится.
И зимою – снова лето,
Серо-пепельное лето,
Лето Ветхаго Завета...
В это лето того света
В Усопграде хлопья пепла,
Словно снег, повсюду с нами,
Засыпают душу снами…
