Мне остались в наследство от бабки
икона, свеча
и лампадка, что светом притихшим
горит на стене.
И под шорох огня тени предков
встают по ночам,
и стоят в изголовье моём,
причитая по мне.
Я не мёртв! Я живой! - я кричу им -
кричу им - кричу...
Только им всё равно - тени словно
ударились в транс...
Но дрожащей рукой я зажгу
от лампадки свечу,
чтобы вспыхнул очаг и хранить его,
чтоб не угас.
Это, как наваждение. Это ни явь
и ни сон.
Я - хранитель огня!? Я, как пращур
неведомый мой?
Я проснуться спешу. И смотрю
не погас ли огонь...
Но горит лишь свеча,
что поставлена "за упокой".