( из армейского блокнота )
Я рос задумчивый и нежный.
Друзья, и школа, и родня
С какой-то тайною надеждой
Всегда смотрели на меня.
Я удивлялся молча: - Кто я?
И почему твердят одно,
Что непременно за героя
Прослыть мне будет суждено?
Ведь сам я часто, правда, часто
С невольной грустью замечал,
Что сильных качеств я, к несчастью,
В себе почти не заключал.
Но голос взрослых много значил
В те дни для каждого юнца.
Я сам поверил вдруг в удачу,
В свою удачу до конца.
И если кто-то умилялся,
Мне светлый жребий прорицал,
Я только весело смеялся,
Смеялся, а не отрицал.
...А годы шли. Теперь я знаю,
Что обманул я тех людей.
В строю с ребятами шагаю,
Ничуть не лучше, не умней.
Ну что ж, не лучше - и не надо,
Не вешаться же на ремне!
Но всё же лёгкая досада
Порой тревожит сердце мне.
Как будто что-то обещали
Мне непременно подарить,
Потом забыли, не отдали,
А мне вот нелегко забыть.
Ушли, растаяли надежды,
И никому не нужен я,
И только мать с отцом, как прежде,
С надеждой смотрят на меня...
Алакурти, 1967 г.
На снимке: автор в мае 1946 г. ( 8 мес.)
