Мой друг, заядлый циник и транжир,
За кружкой пива как-то в баре "На Победе",
Спросил меня: "Кому твои стихи нужны?"
И растерялась я, не зная, что ответить.
Действительно, кому нужны они -
Обрывки странной жизни с рваным ритмом,
В катрены замурованная боль раненой души
И мысли полуночные, подкованные рифмой?...
Я так и не смогла достойный дать ответ,
Но взглядом, будто шпагой, отразив атаку,
А ночью, вместо сна, зарывшись в старый плед,
Растерянность рифмую на бумаге...