Междустрочием вдоль рук, в вены избитые шрамами,
между совестью, честью и чем-то еще неважным..
я сменяю твои нежно-фальшивые страхи на гаммы,
цветов перламутрово-серых, цветами мято-бумажными.
И под углом в тридцать с копейками, все разбивается,
прахом на землю \или снегом\ осыплется по мостовым.
Я не знаю тебя, но ты во мне до предела кончаешься,
оставаясь той памятью, что не раскрыта другим..
Позови меня осенью, я приду бледной Музой на плечи,
белым ангелом в руки с ласково-сонным sonetto...
Отпускай меня прежде, чем на город опустится вечер,
буду совестью, честью ... и чьим-то знакомым портретом.
Sonetto* - с итальянского сонет.
