* * *
Тропинкою стальною вьются рельсы,
То вздваиваясь, то сходясь, бегут.
Я, у окна усевшись, чаем греюсь
И вслушиваюсь в перестук минут.
С холмов сбегая в низкие лощины,
Столбы спешат за поездом сквозь снег.
И провода скользящей паутиной
То вниз летят, то тянутся наверх.
В подлеске, поседевшем от метелей,
Темнеют сосны, выстроившись в ряд,
Стоят, уснув, заснеженные ели,
Берёзки тонко-звонные стоят.
Зима прошлась везде рукой суровой.
Лес обезлюдел и укрылся в тень.
Лишь иногда мелькают вдоль сугробов
Клочки забытых богом деревень.
Мой поезд мчится, развевая иней,
Над падями, сквозь тёмные холмы.
Передо мною спящая Россия.
Не то героя ждёт, не то весны...