Позолоченная плесень
торжествует на крови.
Давят, давят, давят бесы...
Сладок запах сон–травы...
На исходе хлеб... но зрелищ!
Столько правильных речей!
Смотришь, слушаешь и веришь,
что у них там всё окей.
Даже в мыльных сериалах
есть какой–нибудь конец.
А придворное мочало
на колу, как леденец...
Хоть лизнуть! Но - недотрога,
как морковка для осла.
А куда ведёт дорога?
А куда бы ни вела!
Будто зомби, фанатично
строем движемся к нулю...
Соли, сахару да спичек
впрок, пожалуй, прикуплю.
