* * *
Прошу, не принимай за бред,
Но это, знаешь, преступленье –
Сквозить по дому легкой тенью
Среди разбросанных газет.
Бродить, ни разу не сорвавшись
В пустой проем окна…
Одна, одна –
Листком опавшим
Под ноги…
Невесомостью полна.
Волна, волна…
Они меня затопят,
Пройдут, стекая по щекам,
И пепла хлопья
Покроют голову мою,
Как облака.
Река, река…
Плыву я по теченью
И улыбаюсь тем,
Кто – мимо, мимо…
Но это, знаешь, преступленье,
Когда вокруг одна рутина…
И нет ни взлета, ни паденья.
Тень я.
1997