Угораздил Боже родиться в такой стране, где когда-то деды гибли в святой Войне, про которую внуки забыли давным-давно… Объяснять «кто наши» приходится им в кино, из дерьма рекламы вытаскивать ложь на свет. Но ни то чтоб правды в стране этой вовсе нет, по крупицам – в книгах, умах, кое-где – в церквях… Пережили иго, пробьёмся средь потных рях, облачённых в злато, чьей святости – грош цена. Почему без мата бессмысленны «в» и «на»? Почему я, русский, в стране этой – негр и раб? Почему в кутузке не тот, кто не прав, а – слаб?
Потому-то, братцы, пиарим мы грязь чужбин… Потому нам шляться по миру под свист турбин не сравнимо проще, чем выкинуть сор с Руси! До красот солощий и я не один сносил по дорогам пыльным комплект из сапог и слов. Аромат ковыльный милее мне «их» слонов! Но, увы, поеду я вновь отдыхать «туда»… Патриот по средам, я, братцы, дурак всегда…