Она любила блестящие вещи,
Называла сестрою осень,
И считала на стенке трещины -
Их было восемь...
Восемь раз её предавали,
Продавали, как вещь, меняя,
Не бросалась она под трамваи,
Всё прощая...
Не любила она сериалы,
Коротая в раздумьях вечер,
И всё трещины эти считала
Бесконечно.
Уставая от одиночества,
Задавала себе вопросы,
Понимала, что жить не хочется
И всё просто...
Ей казалось, она не женщина,
И сестрой не была ей осень...
Резанули по венам трещины -
Сразу восемь...