В золоченой раме старинное фото
и сепией тронуты образы лиц.
О многом прожитом подумает кто-то,
о жизни, со множеством тайных страниц.
О девушке в кепи с задорной улыбкой
И гладью волнистых роскошных волос.
Лишь взгляд выдает, сколько было ошибок,
что стало судьбою и что не сбылось.
Глаза цвета ночи – в них дней отраженье
и радости смелой, и боли, и слез.
Она ускользает – и снова виденье,
где та глубина неожиданных грез.
Она молода - и всего в ней так много…
Какую любовь ей пришлось пережить!
И как непроста её в камнях дорога,
и ради чего ей приходится жить...
Он рядом стоит, обнимая несмело,
её, что боролась с судьбой до конца.
Она по – другому любить не умела,
не зная притворства, не пряча лица.
Его уже тронули жизни седины,
в нем были осколки разбитой души.
Рукою к руке они стали едины,
и боль, и тревогу в себе заглушив.
Еще не старик, не юнец безбородый...
Пройдя сквозь предательство лживых людей
остался таким, неприветливо гордым...
И, может быть, стал он немного добрей...
Пройдя через смерть, он обрел жизни мудрость.
Её, белокурой, не смог потерять.
Он понял всего непреложную хрупкость,
что в жизни на что стоит вдруг поменять.
Щекою к щеке, в старом центре Мадрида,
прижались друг к другу , вкушая сполна...
Фотограф им фото старинное выдал,
где были вдвоем... только он и она…
8 января 2009 г.