" И больно знать, и сладко петь..." Е. Орлов.
Выбился из колеи, из графика, из буквы, ну и к чертям всё это! "все в мире лирика
друг мой все в мире - лирика", не так ли? Я уже не цитирую, я уже говорю словами,
которые стали моими. Есть такая магия, магия слова, когда входит в душу строчка,
врастает, пускает корни. Уже никому не отдам. Уже не понимаю, как мог думать, как мог
чувствовать иначе. До дрожи, до мурашек, до транса. Что-то щемит в душе, и хочется
читать, и присваивать, дальше... Я никогда не слышал голоса Евгения, но вот он - в
стихах, то тихий, раздумчивый, то громкий, то, чуть хрипловатый,
протяжно-грассирующий, то - звонко-удивлённый.Шарманщик, бродячий колдун, звуками
своих мелодий подманивающий местную ребятню, Чуть не сказал - Крысолов,
но - немного не то...Может быть, он сам слушает эту мелодию, может, он сам околдован?
Наверное...Все мы - секретари у Господа Бога, и записываем то, что он нам
надиктовывает, и каждому слышится - своё...Но если слышится так мощно, громко и смело,
если трогает те струны, которые опыт и (тьфу на неё!) начитанность давно одели в вату
глухоты? Мастер+ Нет. Мастерство - это что-то холодное, отточенное, как клинок, как
скальпель, и нет уже мысли, всё уже - на рефлексах. А здесь - трогательность и
беззащитность, и мысль, и страх - всё бьётся в строчке, в стихотворении, в Слове...
Наверное, Бог создавал мир с таким же трепетным чувством, с такой же ранимой
восторженностью к своему творению. И - яростно отстаивая право на СВОЁ видение, и
СВОЁ изложение. И - какая-то беззащитность, какая бывает у влюблённого. И всё -
одновременно. "кафе каштан картавый азнавур"...Я не цитирую, я уже это-присвоил.
До мороза между лопаток, до какого-то клокотания в горле это - моё.
ладно бессонница на получи и пропей!
я же пошел собираться туда где среди океана
ждет меня девушка племени белых ночей
крутит табак на подсушенной шкурке банана
там мое солнце еще ни фига не взошло
там еще фиников тьма а на старость покатит
грошик в кармане - да есть еще два за душой
есть еще порох
и видимо этого - хватит!
Что же это? опять защимило. Опять колдовство. Каким-то чудным, немыслимым образом я -
в этом мире. И нет в нём странности, так и есть, так должно быть, не может быть
по-другому...
говори акварелью - мне нравятся полутона
и размытость отдельных фрагментов - когда-то любовью...
на хрусталике памяти - трещинка знаешь она
очень мило тебя искажает на фоне зимовья -
о еще бы! немного дефекта а столько тепла
излучает твой взгляд ненароком дровишки - с подтреском...
я тебя убивал в стародавних мучительных снах
я тебя забывал в каждом облаке облике жесте
я каленым железом тебя выжигал из листа
и на площади жег с колдунами и ересью вместе...
вот такой вот пейзаж... такова подоплека холста...
говори акварелью - мне нравятся губы с подтекстом!
Вырви слово, два слова из стихотворения, поверти в неловких руках - где жизнь?, что
это?...А всё вместе, живое, трепетное...Настоящее... Пусть - так не бывает, так есть.
Пусть - так не пишут, так живут...И эта жизнь - настоящая. И - ожидание, а что будет
дальше, в этом, уже мной обжитом, мире. Чтобы слышать голос, слышать дыхание. Слышать
слова.
Чтобы они - в который раз - стали МОИМИ.
начитаюсь Ремарка пойду и куплю кальвадОс
подмигну профурсетке (пусть верит что жизнь не напрасна)
и наверно - влюблюсь и конечно - немного всерьез
до немого такого смешного но все же - несчастья...
воздух дерзок и свеж да и мне-то всего сорок два
да и хвост пистолетом а значит и вечность на мушке
я еще расстреляю свой прикосновенный запас
как обычно пустив в молоко поцелуем воздушным...
я еще подберу к тебе свежую рифму, любовь!
но увы - не теперь потому что до одури падок
на чудесный напиток кальвАдос - зеленую кровь
из немного прогнивших прошедшею осенью яблок...
