Голос твой похож по тембру на аккордеон,
Ты по осени отбегал долгий марафон.
Будешь ты бежать столетья в парке налегке,
С тростью Воланда шикарной в сморщенной руке.
Трое лба жуликоватых гонят самогон,
Гонит их одна овчарка в серенький фургон.
Старая трещит катушка, плёнка порвалась,
Как по зеркалу расколом побежала вязь.
Ну, а если глянуть дальше – то бежит от всех
Маленький чудак вприпрыжку, а за ним - успех.
Тросточка и узкий китель, ёмкие штаны...
От него почти столетьем мы отделены.
Тарахтит проектор старый, словно драндулет,
С кадрами бегут кумиры позабытых лет.
Вдаль, по звуковой дорожке канувших эпох –
Мчится мой герой любимый - бог и скоморох.
3 февраля 2009 г.
На ‘Квинтэссенцию бега’ Рядового Джоли
http://www.stihi.ru/2009/01/05/583