Ты знаешь, брат, меня не просит
Писать стихи скупая осень.
Зима, как будто бы смеётся,
Дразня холодным солнцем…
А я пишу, рифмуя строчки,
Как обещал жене и дочке,
О том, что видел вдалеке,
Когда слонялся налегке…
Ещё по переулкам памяти
Ищу надежды к старости.
Наверно, вру накоротке,
О том, что было в сундуке.
Ищу, но не могу найти
Тот свет, который впереди,
Который должен освещать,
Куда-то должен звать…
Выдумываю сам себе сценарий,
Где жизнь похожа на розарий,
Но по нему не пляшут розы -
Шипы расставлены, угрозы.
Чем больше, дальше я пишу,
Тем чаще мысль одну ношу,
Что меж балами и бинтами
Мы ничего не можем сами.
Устроена нечестно жизнь,
В неё лишь невод ты закинь,
Сеть возвращается с судьбой,
И не сменить её мольбой.