По нагретой солнцем булыжной мостовой
Монетка как-то вечером котилась.
Была она простою, совсем не золотой,
но этого она совсем уж не стыдилась.
Ведь жизнь её была – не то, что у других,
все бедняки платили лишь такими.
У многих ли найдется монеток золотых
чтоб каждый день расплачиваться ими.
И помнила она, как только появилась,
как отдали её починщику сапог,
его жена за хлеб простой ей расплатилась:
везде был от монетки, какой не будь да прок.
И помнила, как пекарь монетку уронил,
и как она тот час на площадь укатилась,
и как найдя её мальчишка мед купил,
и как старушке с шалью пригодилась.
Но снова вот её на землю уронили,
и катится она, куда глаза глядят,
но люди все вокруг богатенькими были,
и брать её к себе в карманы не хотят.
К реке она тихонько проскользнула,
последний звон, хлюп-хлюп – и утонула…