Ну, вот и всё... Остались позади
Людская боль, тревоги и заботы.
Устало сердце их копить в груди.
Трудней, чем у поэта, нет работы!
Опасней нет работы, чем поэт!
И, жизнь свою переплавляя в строки,
Он падает звездою, одинокий,
Дотла сгорая. И спасенья нет!
Поэт всегда уходит, не допев.
Он оставляет пол строки, пол ноты.
И, все же, нет прекраснее работы -
Лететь и петь, и вниз упасть, сгорев!