* * *
Прокашлявшись, шагну из подворотни.
Пуста бутылка, выброшен стакан.
В карманах дыры. Не хватает сотни,
Чтоб заглянуть в знакомый ресторан.
Мне эта сотня так необходима,
Чтоб доказать и другу, и врагу,
Что до сих пор я всё ещё мужчина,
Что до сих пор я всё ещё могу!
Мне этой сотни жутко не хватает,
Чтоб жёлтых роз тебе купить букет.
Что я поэт, вокруг никто не знает,
Но, тем не менее, я, всё-таки, поэт!
Однажды, здесь же, посредине лета
Под вечер я писал свои стихи.
Но всё - увы! Упало лето в Лету,
А я расплачиваюсь за свои грехи...