Я о Высоцком много не скажу
Что говорить, что я могу сказать?
С его стихами с детства я живу
И вот недавно сам я стал писать.
Да что писать? Так что-то сочинять,
Ведь нет Высоцких. Будут ли когда?
И тексты мы не можем так слагать,
И в голосе не та ведь хрипота.
А Он нам пел о всех и обо всём,
Как будто во всех случаях бывал.
Как будто на войне был под огнём,
И скалолазку лично выручал.
Как будто бы Он в космосе летал,
И за Урал Он МАЗ перегонял.
Но Гречко с Ним полёт переживал,
Шафёр его собратом признавал.
Он жизнь не жил, он пел её взахлёб,
И нервы-струны Он в азарте рвал.
Играл на сцене – всё взаправду чтоб,
Железом по стеклу не признавал.
Имел в Москве он первым Мерседес,
И Он на нём не ездил, а летал.
И Он взлетел до творческих небес,
Своим талантом Он нас покорял.
Он в нас живёт, народный его стих,
Его народ как своего признал.
И хрипловатый голос не затих.
И в переходах петь не перестал.
Умел быков в колхозе разводить,
Призы в Москве за это получал.
И если что Он мог не есть не пить,
Марине кофточки он покупал.
Работал капитаном Он в УГРо,
С Корчагиным бандитов Он ловил.
Он не боялся чёрта самого,
И кошку чёрную Он истребил.
Но рано Бог Его к себе призвал,
Наверно чтоб в Раю коней поил.
Чтоб на гитаре Он Ему играл,
Чтоб бык Его, в Раю коров покрыл.
И вот Он на Ваганьково лежит,
Большой каретный свой Он разменял,
И чёрный пистолет где-то забыт,
И где семнадцать бед Он не узнал…
Недавно я гитару приобрёл,
Сподобит Бог и стану я играть.
Тогда уж точно я спою о Нём,
А Он с НЕ/бес мне будет подпевать.