Твой голос тебя бежит, не дается в руки,
и ты вслед ему понимаешь, что праздник будет.
Из зеркала смотрит смешная сестренка-сука,
и вместо нее так сложно смеяться людям
в ответ на движенья пальцев, большие мысли.
На взгляд посторонний твой танец в змеиной коже
красив и спокоен. Падение вверх ли, вниз ли
неважно тебе, нестрашно тебе, ты сможешь.
Сестренка твоя родная проходит мимо.
Ей дарят цветы, она знает, что можно плакать.
На взгляд посторонний она так хрупка и ранима.
Твой голос чужие руки роняют в слякоть
окраин твоей столицы. Роняет дудку
на дно своей старой корзины твой заклинатель.
Ты слышишь все меньше и меньше, не слышать жутко.
Тебя продадут ему, он не будет знать и
он рад будет новой змейке, почти дареной,
он с нею уйдет далеко, кто его осудит?
Из зеркала глянет шальная твоя сестренка,
она повторит «Астика», и праздник будет.
