Это город зыбучих песков,
Обесцвеченных солнцем ночей,
Разрывающих время мостов
И обманно красивых речей.
Здесь театр Нероновых слуг
И кулисы застывших времен;
Декорации двинутся вдруг
И поймешь, что ты снова пленен.
Белый камень и темный песок
Создают живописную тень,
Тонкой дымки последний глоток –
И уже вносят следующий день.
По пескам силуэты пройдут
И сольются с глухой синевой,
Часы время небрежно прольют
В нескончаемый гулкий прибой.
Ветер занавес треплет и рвет,
А на сцене трещит Колизей,
От порыва сейчас упадет
Грудой серых холодных камней.
Верно, надо скорее уйти
Раствориться в потемках зеркал,
Ветер мчится давно впереди,
Он остатки кулис разметал.
С лица быстро осыплется грим
И исчезнут следы на песке,
Закружится сиреневый дым,
В предзакатной холодной тоске.
Запустенье средь белых колонн,
Силуэты былого мертвы,
Лишь мое отраженье, как сон,
Пронесется над пеплом игры.