На плахе выросли опята.
Топор и цепи время съело.
И там, где были крови пятна,
Брусники куст алеет спелый.
А раньше здесь палач потел,
Багрянцем травы отливали,
И люд испуганный глядел,
Как непокорных убивали.
Теперь тут бродит детвора,
Бруснику спелую срывает.
Она, как капли с топора,
Рубином на свету играет.
У ягод вкус с горчинкой пряной,
Как шрамы распластались ветки.
Ведь мир – брусничная поляна,
Пропитанная кровью предков.
Когда-нибудь и нас не станет.
Уйдем досрочно иль со сроком.
И съест ребенок на поляне
Бруснику,
налитую
алым соком.