Созрела вершина кувшина
И гроздья цветов разметала.
Нелепая жизни картина –
Упала…
Поднять бы, да силы в пределах
Разбитых бокалов остались,
Развеявшись в брошенных стрелах –
Устали…
И всё же, заря новым утром,
Туманным, но призрачно ясным,
Взрисует небес перламутры,
Угаснув.