Тает свеча на руке моей жизни.
Странно мне слышать, что я умираю.
Где-то в скрипучих кроватях отчизны
Люди друг к другу истомой сгорают.
Кто – рассветает, а кто – вечереет,
Кто-то как полдень – насыщен и ярок.
Я ж в наблюденьях своих матерею
И отцевею в истлевший огарок.