Бродят бешеные волки по дорогам скрипачей.
Н.Гумилев
На подиуме всё – как Бог велел,
И дни сменяют тысячи ночей,
Венчая единенье душ и тел,
И волки серые во фраках скрипачей
С дорог срывают резкое глиссандо,
Похожее на лязганье мощей,
И воют невпопад, как по команде,
Когда их нет, да уличают в фальши,
Но все ж цинизм и равнодушье к правде
Несет их по дорогам дальше, дальше,
А там, глядишь, и встретишь скрипача,
Вот и затравка, и момент для блажи!
Но главное, рубить не сгоряча,
Не то поспешность наградит провалом,
И жертва увернется палача,
Тут надлежит довольствоваться малым –
Ведь капля, как известно, камень точит,
И можно подождать сперва с ударом.
Когда же не напрасно вечер прожит,
И бабочка свой танец станцевала
На ссыпанном с листка десятке крошек,
И улыбаясь, королева бала
С волками делит царственное ложе,
Как будто скрипачей она не знала,
Тогда ей-ей мороз бежит по коже,
И думаешь: ей все-таки видней,
Она – фортуна, нет ее пригоже,
И слышишь: в темноте слепых ночей
Повсюду рыщут бешеные волки,
Одетые во фраки скрипачей,
И Бог их провожает взглядом долгим...
(Из книги "Тесными вратами" – цикл
"Случайные сочетания")