Рубины моей телебашни
кричат о кремлёвских звёздах…
Янтарность лун моих полных
их топит в жемчужных волнах…
Мой тополь, убитый недавно,
встаёт из тумана,
встаёт изумрудно и грозно,
как пастырь трав рукопашных…
И мне одиноко нестрашно –
я создан
алмазно и росно,
агатом, зрачков Казахстана,
в эпоху, что не застану…
Мне нравится рана,
кораллы которой, лелеять устану,
закутаю в саван,
засуну под мрамор,
и тополем встану :
крестами надежд погребённых,
стучать в умудрённые рамы,
квартир ваших сонных,
гранитами парапетов,
вбивая судьбы моей эхо,
в глаза бирюзовых рассветов,
рождая поэтов,
не знавших гранатовых смехов.
Я – это,
сращение света,
под кольчатым гипсом, доспехов
цементного лазарета,
безвременья,
над которым склонится
сестрица,
по снятию временного,
мастерица,
сестра милосердья – усердная, честная Лета…