Есть о чём сожалеть.
За окном белоснежные птицы
опустились на город
на месяцев, может быть, пять.
Новоявленным Нильсом
спешу на крыло напроситься,
но они не возьмут -
им не скоро ещё улетать…
Значит, я не увижу,
как ветер тревожит лагуну,
помогая малькам,
заплывающим в жёлтый зыбак..,
и твою за Тунцом
уходящую серую шхуну,
мой, пока не воспетый
Эрнестом*, весёлый рыбак…
Здесь кончается день,
там, где ты, начинается утро,
на Вселенских весах
равновесие - час тишины,
где нет ссор и обид,
где на Лувр и Диканьковский хутор
одинаково боги
Олимпа глядят с вышины,
нас минуя своим
нарочито-пресыщенным взором,
разрешая лишь письма
в бермудскую щель опускать…
Так зачем же поверх
наоконных морозных узоров
твоё имя пытаюсь
дыханьем своим написать?
*Э. Хемингуэй