Почему-то с годами быстрее листает страницы
В книге жизни земной никому неподвластное время.
Подсознание что-то исправить лениво стремится,
Не желая признать – ничего мы уже не изменим.
Подзабытое детство туманно мелькнёт мимоходом,
Но построить из кубиков крепость теперь не поможет.
Нам бумажный кораблик казался большим теплоходом
И все куклы тогда на людей были очень похожи.
В книге листики пройденных лет кое-где пожелтели,
Красным цветом – цитаты из личных уже конституций,
Не дописано много страниц в ноябре и апреле
Там закладки с тоскливо-несмелой пометкой «вернуться».
На полях – и дожди в январе, и снега возле мая,
Разноцветье бушующих красок волшебной природы.
Есть эпиграф: «Я пью за любовь, всё на свете прощая»
Есть листок совершенно пустой, он оставлен для оды.
В толще прожитых глав сбросил маски доверчиво кто-то,
Но всё чаще похожи на кукол-трансформеров люди…
Я пишу свою книгу в паденьях, подъёмах, полётах
И наивно не верю, что в жизни камбэка не будет…