Казалось, куда уж проще - бери и пиши стихами.
Но разве - тебя - стихами? Тебя не опишет стих.
Цикада в часах всё громче, молчание не стихает,
А время до избавленья всё медлит, не истекает,
И я почти ненавижу, была бы охота мстить.
И было б за что - всего-то за то, что я не отсюда,
За то, что боюсь и думать, что мог бы сказать насчёт.
Ты прав, ты стократно прав - ты снова меня осудишь.
Да я ж тебя...нарисую, всеракурсно нарисую,
И даром что не умею, но что мне осталось ещё?
