9.02.09.
Она была свободна и летала,
А он понять её, так и не сумел,
Она любила звёзды и умела,
Писать стихи и рисовать...
А он твердил, что не её это дело..
Ты не птица, не радуга , говорил..
И не поэт...
Не стоят картины,
Потому что сам не умел...
Она любила дождь и умывалась
Росой с цветов, ромашек полевых,
А он кидал к её ногам садовые,
Жестокие, холодные цветы...
Она любила радугу, и что же?
Ему не нравилось это всё...
Она любила бродить, нырять
Под облако, и солнце перекидывать,
И что ж?...
Он ей твердил, ты не облако,
Зачем же всё выдумывать, живи,
Живи под строгим моим оком,,,
Но не стерпела она это,
И улетела...
А без неё и жизнь ему не жизнь,
Грусть и тоска овладела им...
Он пробовал писать, не выходило...
И рисовать он пробовал, ни-ни...
Тогда он сбросил крылья, те, что были
За спиной его...
Сорвался вниз,
Без неё дышать не мог и жить он..
И крылья ему уже были не нужны ,
Ведь без неё и летать уже не смог он..