В синем крошеве неба спасения ни на грош.
Ты туда глаза не мозоль , не прячь.
То ,что ты себе постоянно врешь,
Это уже диагноз ,но ты то увы не врач.
Синим , синим дымом, под самые небеса ,
Заплетая в кокон росточки своей тоски.
Ты сидишь и куришь , а шумные голоса,
Хороводом стягивают тебе виски.
Под прозрачно- капельный свет луны,
В этом хоре ты слышишь то рык , то плач.
И поймешь в приближении тишины,
Что себе ты священник , судья , палач ….