Бедой
царапает разлука:
Придуманной ли,
настоящей...
И мается душа - от звуков,
от их отсутствия...
Вчерашним -
не наполняется сегодня.
Февраль,
раскисшей
дразнит
мукой.
И хочется
взлетать
и падать,-
наверняка.
Без парашюта.