Мой Пушкин не на пьедестале.
И не портрет в роскошной раме.
Он - это осень золотая,
что с нами говорит стихами.
Мой Пушкин - осень золотая.
Он там, в березовой аллее,
когда кружась листва слетает,
а я ступать по ней жалею.
ОН - этот лес, ОН - это поле.
Земля и - небо русской речи.
Мой Пушкин, как стихия волен,
непостижим и - человечен.
... Мой Пушкин не на пьедестале!