По мою вы душу не ходите,
Больно ей израненной дышать,
Вы другого места поищите,
Где, любя всем сердцем, можно лгать,
Где наутро зеркало кривое
Отразит ваш лик почти святым,
Может и задело б за живое,
Если б не было таким кривым.
Может и достоин восхищенья
Пестрый ситец ваших судеб, но...
Почему-то от прикосновенья
Сразу рвется это полотно.
И зияют бреши, словно раны -
Ни надеть, ни спрятать, ни зашить,
К Богу на поклон, конечно, рано,
Только как же с этим дальше жить?
По мою вы душу не ходите -
Ей теперь не до гостей пока,
В дверь мою сердцами не стучите -
Ключик потерялся от замка.