Не в чести поэты на Руси.
От безделья пишете сонеты,
Так твердят нам высшие суды.
Обывателям нужны монеты.
Вы ж про глупую рифмуете любовь,
Вам самим в себе не разобраться.
Вы или душевно, батенька, больны,
Иль с утра успели, батенька, нажраться.
Так нам скажут, холодом обдав.
Нынче стало вовсе не зазорно,
Нашу Музу просто бабой звать,
В землю зарывать Талант позорно!