Переходя из жизни в жизнь...

               
               
            Переходя из жизни в жизнь,
            Достиг двенадцатой - последней,
            Как быстро годы пронеслись,
            Ко мне готовится наследник.

            Кто это будет - ветер? клоп?
            Иль Дьявол, что рисует кровью,
            И мне не важен уж итог,
            Я ничего уже не помню.

            Но иногда встают картины
            У Гумилева что-то вроде:
            Был город, и цвели жасмины,
            И был убит при всем народе,

            Но я еще живу, живу
            И оставляю поколеньям
            Стихи о том, что жизнь в гробу
            Прекрасное порой явленье.

            И сколько в этой жизни лет
            Мне Бог назначит - не тревожит.
            Я знаю главное - ответ:
            Двенадцатая - слизь на коже.

            И вот в последней своей жизни
            Я начал всем стихам внимать,
            Я утонул вдруг в пацифизме
            И даже пробовал писать

            Пусть неудачно и нелепо,
            Я вспоминал мои все жизни,
            Я тыкался в бумагу слепо,
            И вот порой рождались мысли:

            Что я был женщиной, собакой,
            Сиренью, берегом прибоя,
            И даже одиноким маком,
            Историком на поле боя,

            И все я это внес в стихи.
            Я не был только лишь любовью
            И Богом не был - ведь грехи
            Я б записал горячей кровью.

            И скоро мне пора прощаться,
            Остались лишь одни мгновенья,
            Но и сейчас я расставаться
            Так не хочу с моей последней.